Percebi que estou mais velha do que pensava
e mais cansada do que esperava.

Bocejos intermináveis.
Olhos molhados de sono.
Uma noite perdida de sono, faz eu me sentir um vegetal radioativo o dia in-tei-ro.


Baladas cheiram a cinzeiro e prejudicam a caixa craneana com o seus intermináveis "putz,putz". Não suporto mais ouvir "putz,putz" ;são tão desumanos.
A homegenidade exala em um lugar escuro e fechado.De costas,todos iguais.Parecem manequis de vitrine de shopping.Colocam sua melhor roupa,gelzinho no cabelo,chapinha e ficam horas se arrumando em frente ao espelho; para depois acabar a noite como uma drag pobre que anda pelas ruas à procura de cola.

Balada alternativa é menos pior.O som é humamo e empolgante.Porém,são muito abafadas e também fedem a cinzeiro. Estão cheias de moderninhos, que só de olhar na cara deles da para saber a ficha completa; não vêem filmes hollywoodianos, só lêem livros e ouvem músicas que ninguém conhece.
Não estou intencionada a generalizar,mas é o que tudo me parece e me é apresentado.
Mas, fico com o som!


Escrevo como uma idosa,
sei quem fui, hoje não sei quem sou.
Tenho idéias abstratas do que me tornei.
Só sei que:
Amo um botequim!!!
Sou devota a ele. Bendito seja quem o inventou!